foi onde para

além do arco-íris?novos planetas?sete pés abaixo?terra do nunca?mundo dos passarinhos?corpo de mosquito?divina comédia?fantasia?foi peregrinar para o infinito devido ao finito?foi-se.

a frase se metamorfoseou.

O meu direito começa onde começa o seu direito.

blá.

queria que essa solidão se desedentarizasse.

sei lá eu, hein?

A gente fica meio desincontrado com o que a gente é... não dá nem tempo de aprender as coisa.

O prazer escorrega pelas mãos

Ninguém está pronto, nada está pronto. Tudo é um perpétuo fazer-se.

*

E até o vento, que vive arrepiando toda essa gente, está arrepiado com toda essa coisa.

*

E a velhinha, percebendo a tristeza da neta, perguntou se ela não via mais passarinho verde. Num sorriso singelo, que não convence ninguém, respondeu que via, mas que ele gostava de outras gaiolas.

Todo dia ele diz tudo sempre igual:

P: Ainda é cedo filha

F: Começou... (bocejo.)

P: Mal começaste a conhecer a vida

F: ... ("quase 50 anos de praia", né?!)

P: Já anuncias a hora da partida

F: ... (que drama!)

P: Sem saber mesmo o rumo que irás tomar

F: ... (Como assim?! Ah! "esse rumo te levará para debaixo da ponte!")

.

P: Preste atenção filhinha

F: Eu presto... (e em dois sentidos...)

P: Embora saiba que estás resolvida

F: ... (Sim, estou.)

P: Em cada esquina cai um pouco a tua vida

F: Vou anotar essa pro seu livro de frases.

P: Em pouco tempo não serás mais o que és

F: Você não disse que sabe que estou resolvida?!

.

P: Ouça-me bem filha

F: ... (Lálálá... não tô ouvindo, não tô ouvindo!)

P: Preste atenção, o mundo é um moinho

F: ... (Ual! uma metáfora! inédito!)

P: Vai triturar teus sonhos tão mesquinhos

F: Mesquinho... (é o caralho!)

P: Vai reduzir as ilusões à pó.

F: ... (Um dia mostro que você está errado!)

.

P: Preste atenção filhinha

F: Não, cansei. Vou pra casa...

P: De cada sonho tu herdarás só o cinismo

F: Você me prometeu que não tocaria mais nesse assunto...

P: Quando notares estás a beira do abismo

F: Ei, já te disse: quanto mais você insiste, mais tenho vontade de te contrariar!

P: Abismo que cavaste com teus pés

F: Nunca te vi tão poético... Vou embora, tchau.

.

Referências Bibliográficas: O Mundo É Um Moinho - Cartola

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ps. cansei de passarinhos.

O início é o fim

Trecho do conto Estória do ladrão e do papagaio retirado de Luuanda - José Luandino Vieira

Pode mesmo a gente saber, com a certeza, como é um caso começou, porquê, pra quê, quem? Saber mesmo o que estava se passar no coração da pessoa que faz, que procura, desfaz ou estraga as conversas, as macas? Ou tudo que passa na vida não pode-se-lhe agarrar no princípio, quando chega nesse princípio vê afinal esse mesmo princípio era também o fim doutro princípio e então, se agente segue assim, para trás ou para a frente, vê que não pode se partir o fio da vida, mesmo que está podre nalgum lado, ele sempre se emenda noutro sítio, cresce, desvia, foge, avança, curva, aparece... E digo isto, tenho minha razão. As pessoas falam, as gentes que estão nas conversas, que sofrem os casos e as macas contam, e logo ali, ali mesmo, nessa hora em que passa qualquer confusão, cada qual fala a sua verdade e se continuam falar e discutir, a verdade começa a dar fruta, no fim é mesmo uma quinda de verdades e uma quinda de mentiras, que a mentira é já uma hora da verdade ou o contrário mesmo.

Garrido Kam’tuta veio na esquadra porque roubou um papagaio. É verdade mesmo. Mas saber ainda o princípio, o meio, o fim dessa verdade, como é então? Num papagaio nada que se come; um papagaio fala um dono, não pode se vender; um papagaio come muita jinguba e muito milho, um pobre coitado capianguista não gasta o dinheiro que arranja com um bicho assim, não dá lucro. Porquê então roubar ainda um pássaro desses?

O fio da vida mostra o quê, o como das conversas, mesmo que está podre não parte. Puxando-lhe, emendando-lhe, sempre a gente encontra um princípio num sítio qualquer, mesmo que esse princípio é o fim doutro princípio. Os pensamentos, na cabeça das pessoas, têm ainda de começar em qualquer parte, qualquer dia, qualquer caso. Só o que precisa é procurar saber.

*

Quero falar do amor, mas não sei quando principiou. Em março? (talvez perto da páscoa: ah... renasci! ou talvez do outono: ah... morri.)

Tão bonito.

Chover (ou Invocação para um dia Líquido) - Cordel do Fogo Encantado, composição: Lirinha e Clayton Barros.

"O sabiá no sertão

Quando canta me comove

Passa três meses cantando

E sem cantar passa nove

Porque tem a obrigação

De só cantar quando chove"

É

Poeminha do Contra - Mário Quintana

Todos estes que aí estão

Atravancando o meu caminho,

Eles passarão.

Eu passarinho!

Mais passarinhos

Toada do Amor - Carlos Drummond de Andrade

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E o amor sempre nessa toada!

briga perdoa perdoa briga.

Não se deve xingar a vida,

a gente vive, depois esquece.

Só o amor volta para brigar,

para perdoar,

amor cachorro bandido trem.

.

Mas, se não fosse ele, também

que graça que a vida tinha?

.

Mariquita, dá cá o pito,

no teu pito está o infinito.

O mês é dos passarinhos

PASSAREDO - Chico Buarque e Francis Hime

.

Ei, pintassilgo

Oi, pintaroxo

Melro, uirapuru

Ai, chega-e-vira

Engole-vento

Saíra, inhambu

Foge asa-branca

Vai, patativa

Tordo, tuju, tuim

Xô, tié-sangue

Xô, tié-fogo

Xô, rouxinol sem fim

Some, coleiro

Anda, trigueiro

Te esconde colibri

Voa, macuco

Voa, viúva

Utiariti

Bico calado

Toma cuidado

Que o homem vem aí

O homem vem aí

O homem vem aí

.

Ei, quero-quero

Oi, tico-tico

Anum, pardal, chapim

Xô, cotovia

Xô, ave-fria

Xô, pescador-martim

Some, rolinha

Anda, andorinha

Te esconde, bem-te-vi

Voa, bicudo

Voa, sanhaço

Vai, juriti

Bico calado

Muito cuidado

Que o homem vem aí

O homem vem aí

O homem vem aí

O limite maior é doce - e/ou - Porque não era livre

PARDALZINHO - Manuel Bandeira (1943)

.

O pardalzinho nasceu

Livre. Quebraram-lhe a asa.

Sacha lhe deu uma casa,

Água, comida e carinhos.

Foram cuidados em vão:

A casa era uma prisão,

O pardalzinho morreu.

O corpo Sacha enterrou

No jardim; a alma, essa voou

Para o céu dos passarinhos!

.

A andorinha?

Certa vez um milho dentro de uma embalagem de pipoca se metamorfoseou berrando: piPOCa. O grito foi tão alto que explodiu o microondas.

"É assim todos os dias."

Um trecho de O Estrangeiro, de Albert Camus:

Ao subir, esbarrei na escada com o velho Salamano, meu vizinho de andar. Estava com o seu cachorro. Há oito anos que são sempre vistos juntos. O cocker-spaniel tem uma doença de pele, acho que é sarna, que lhe faz perder quase todo o pêlo e que o cobre de placas e de crostas marrons. De tanto conviverem juntos os dois, num pequeno quarto, o velho Salamano acabou ficando parecido com o cão. Tem crostas avermelhadas no rosto e o cabelo amarelo e ralo. Quando ao cão, esse assimilou do dono um a espécie de aspecto encurvado, o focinho para a frente e o pescoço esticado. Parecem ser da mesma raça e, no entanto, detestam-se. Duas vezes por dia, às onze e às seis horas , o velho leva o seu cão para passear. Há oito anos que não mudam de itinerário. Eles podem ser vistos ao longo da rue de Lyon, o cão puxando pelo dono até o velho Salamano tropeçar. Então, ele bate no cachorro e o xinga. O cão rasteja de medo e se deixa arrastar. Nesse momento, é a vez do velho puxar. Quando o cão se esquece, torna a arrastar o dono, e é outra vez surrado e xingado. Ficam, então os dois na calçada, e se olham: o cão, com terror, o homem, com ódio. É assim todos os dias. Quando o cão quer urinar, o velho não lhe dá tempo e o puxa, e o cocker-spaniel vai deixando atrás de si um rastro de pequenas gotas. Se, por acaso, o cão faz no quarto, também apanha. Isso já dura oito anos. Celeste diz sempre que “é uma desgraça”, mas, no fundo, ninguém pode saber. Quando eu o encontrei na escada, Salamano estava xingando o cão. Ele lhe dizia: “Imundo! Nojento!” e o cão gania. Eu disse “bom dia”, mas o velho continuava a xingar. Então eu perguntei o que o cão tinha feito. Ele não me respondeu. Ele dizia apenas: “Imundo! Nojento!” Eu o distinguia, curvado sobre o animal, arrumando alguma coisa na coleira. Falei mais alto. Então, sem se virar, respondeu-me, com uma espécie de raiva contida:

- É, ele não me larga. – Depois, foi embora, puxando o animal que se deixava arrastar e gania.

Descrição de um (não)transeunte

Pedro, pedra.

Um ressecado senhor passava seus dias numa poltrona. Tinha a espécie de alguém que não fora muito feio quando moço, mas sua carrancuda face impedia dizer que fora bonito. Pretas e volumosas sobrancelhas encobriam parte de sua testa, a qual só não ficava pequena devido à careca de pelugens brancas que dava continuidade a esta. Tinha queixo avantajado e nariz bonito, bonito mesmo tendo ramos de rugas. Era magro, com gorduras no abdome. Vestia-se à moda paulista: branca camisa e suspensório. Naquele momento e em todos os demais, a monótona dança da fumaça do cigarro sujava os ares da áspera e escura sala.

Não que não se entediasse com o passatempo, mas sendo um fiel jornalista aposentado lia jornais e corrigia os erros gramaticais, que, por ventura, encontrava. Só esquecia do metódico quando se deparava com a folha de esportes. Lembrava-se de sua infância: “Ah! O remo...”. Terminada a seção de esportes, debruçava-se novamente nos jornais, com o cigarro entre os dedos e a corcunda acentuada, pronto para voltar ao tédio.

De fato, quando Clara falecera, deixando-o viúvo, a casa escurecera. Mais suja a morada ficara quando Poti, o gato, morrera. Pedro tinha mania de limpeza por causa dos pêlos do felino. A aspereza da moradia só viera com a aposentadoria.

Secura, cigarro e fumaça, aspereza, tédio, fidelidade, escuridão, sujeira, jornal e gramática, a casa: são o Pedro, pedra.

Estréia

"Anoiteceu e faz frio. "Merde! voilà l'hiver", é o verso que, segundo Xenofonte, cabe dizer agora. Aprendi com ele que palavrão em boca de mulher é como lesma em corola de rosa. Sou mulher, logo, só posso dizer palavrão em língua estrangeira, se possível, fazendo parte de um poema. Então as pessoas em redor poderão ver como sou autêntica e ao mesmo tempo erudita." - Lygia Faguntes Telles, Apenas um saxofone.

Vou escrever aqui pra tentar desvalorizar as paredes.